Elle avait mal aux jambes, mal aux mains, mal aux yeux. Elle avait mal partout.
Elle n'avait plus rien à rêver, rien ne lui appartenait si ce n'est ce trou en elle, l'absence de pensée.
Son corps devenait machine aveugle. Elle ne voyait que les oranges, les flashs, la lumière violette.
Son portable posé devant elle disait qu'elle avait commencé il y a deux heures et qu'il lui en restait trois à tenir avant les vingt minutes de pause légale.